La tarde nos arrincona
y el Metro murmura bajo nuestras suelas.
En algún Boulevard los tilos ¿ tienen memoria?
Vuelven las horas repetidas.
Distintas.
¿Qué hay detrás del horizonte?
Besos planos.
( tu ADN se ensaña vaciando mis venas)
reventando mis huesos,
y la resaca palpita y rumorea .
3 comentarios:
excelente!
Lola, que alegría encontrarte por aqui, Gracias por dejarme tu comentario!
Un beso
Ana
Senzilla en su hermosura, esta ráfaga. Es curioso como recuerdo el poema.
Una vez escribí en un poema de papelera algo así como "los tilos, indiferentes...".
Hermosos tilos.
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